conversas de café (1) - gajos

Que fazem uns quantos gajos sentados numa mesa de café? Ou de tasca? Ou de uma merdice qualquer? Para além de aquecerem as mãos no forro dos tomates e de fazerem a típica expressão de gato assanhado para qualquer pitéu que passe, só dizem merda. Aliás, entre futebol e carros, normalmente o tema central é sexo. Sim, é um tema deveras interessante... e cada vez mais na moda. Desde que deixou de ser um tabu, concordo plenamente que se fale nele! Só que há maneiras.
Digo eu...
"Enchia-lhe aquela boca cheia de leitinho..." "Esburacava-a todinha!" "Era de costas e até gemia!": Poupem-me e poupem-se deste tipo de comentários! Querem com isto dizer que são animalescos e fodem tudo o que mexe? Ok, façam uso da pilinha, não vá ela sair do prazo de validade. Mas usem-na só, escusam de se debater sobre qual de vocês a usa melhor e muito menos como.
Também gosto de falar de sexo, como qualquer pessoa ciente de que é um acto puramente normal. Só que banalizá-lo e torná-lo tão fútil como beber um copo de água ou tão porco como cagar, obrigada mas cresçam.

Depois tendem a confrontá-lo com outros assuntos.
"Epá, aquele novo modelo que saiu tem umas jantes altamente. E os bancos em cabedal? Ui, lá é que era uma foda bem mandada!"; "Tchi, viste ontem na televisão a mulher do jogador do Real? Jasus, que toira! Ele que jogue e ela que venha ter aqui com o paizinho!"
Oh meus amigos, que vontade de rir e de vos atirar baldes e baldes de merda!
Aiai... homens.

futebol nos olhos das gajas

Eu não entendo. Vai uma gaja ao futebol para estar descansadinha a ver a sua equipa a dominar (ou não) a bola, gritar com as claques, ficar sem voz a chamar de cabrão para cima aos árbitros, chupar uns quantos cigarros com os nervos e coçar o tomatame e depara-se com umas quantas histéricas a urrar os nomes dos jogadores em jeito de ai-que-estou-quase-a-vir-me!

Por favor! Se querem dar espectáculo, corram para o relvado nuas, atirem-se das bancadas, levem com os cacetetes dos seguranças... Agora não se ponham em cimas das (des)confortáveis cadeirinhas a esbracejar para que algum dos 22 que estão no campo vos ouça!

Ah, e escusam de ir de saltinhos, saiazinha, blusinha com decote escandalosinho, olhinho pintadinho, beiça idem aspas que ninguém vai olhar para vocês! Quer dizer, há sempre aqueles esfomeados à procura de pito em brasa, mas nem esses se babam porque futebol é futebol!

Querem tirar fotos das pernas musculadas e dos rabiosques tonificados dos futebolistas? Estejam à vontade. Se quiserem depois dou-vos o meu mail e nem me importo que as partilhem comigo. Mas não façam o "Cucu, lindinho? Olha só para aqui um bocadinho, deixa-me tirar uma fotozinha a ti!" ou o "Ai, oh árbitro filho duma égua, meteste-te à frente e não lhe apanhei a coxinha! Boi!".

Aiai...

the return.

A vontade falou mais alto.
A veia adoro-quando-os-meus-pensamentos-mais-recônditos-passam-para-a-escrita-sem-qualquer-piiiiiiiii tornou a despertar em mim a acérrima garra de reabrir este blogue.

Não, não quero sequer imitar a Grande Rititi. Primeiro, porque não chego (nem é esse o meu objectivo) aos seus calcanhares; depois, porque nunca estive em Espanha e Direito não é o meu forte.

Simplesmente digo o que me apetece, quando me apetece, porque me apetece.